30 septiembre 2009
But my time in the Sterling Correctional facilities of Greenhaven and Sing Sing has not been in vain. I've been cured; born again, like the Watergaters. I know you've heard this rap before, your honor, I've changed. I've changed, and it didn't take no thirty years like your honor thought, but only five.
Sobre Shulman
Enseguida, el documental sobre el fotógrafo Shulman, que convirtió LA en un santuario de la arquitectura.
29 septiembre 2009
Los pecados de nuestros padres (1.976)
Pensaba tener cuidado. De lo que no estaba tan seguro es de que fuera a ser un buen día.
Etiquetas: libros
Los Nuevos Centuriones (1.970)
Todo sucederá aquí. Cosas importantes. Esta cuestión de los Derechos Civiles y los Musulmanes Negros y todo lo demás no son más que el principio. La autoridad se está poniendo en entredicho y los negros se encuentran en la vanguardia, pero no son más que una pequeña parte de todo ello. El trabajo se te hará imposible en los próximos cinco años o mucho me equivoco.
Etiquetas: libros
LA
Loquillo & Trogloditas
Conozco Los Angeles porque no estuve allí.
Con Vic MacKey, con el teniente Hopkins, con Ludlow. James Ellroy fue mi guía, y Joseph Wambaugh, y Michael Connelly.
Sé lo que pasó en Rampart. Entendí el lío de Watts en el sesenta y cinco. No me sorprendió lo de Rodney King en el noventa y dos.
Visité la casa que dibujó Lautner para los Sheats, que tiene un cielo de hormigón con vidrios que son estrellas. Leí libros sobre las Study Case Houses, el refugio de los combatientes de un imperio poderoso.
Y sigo leyendo para entender ese milagro que vive sobre la falla que engendra el terremoto definitivo. Donde James Ellroy aulla Blood’s A Rover. Donde las actrices ensayan sirviendo tacos y los hombres sueñan con pilotar una chopper con guantes de piel amarilla.
Donde siempre es verano.
Etiquetas: cine, James Ellroy, libros
28 septiembre 2009
Maigret en Nueva York (1.946)
Maigret empezó a atar cabos. Pacientemente, con esa habilidad que tienen los gordos, se abrió paso poco a poco entre la multitud, intentando descifrar y ordenar los retazos de frases que le llegaba.
Etiquetas: libros
Cauces de maldad (2.004)
Posiblemente sólo sé una cosa en este mundo. De una cosa estoy seguro. La verdad no te hace libre.
Etiquetas: libros
27 septiembre 2009
26 septiembre 2009
La estrella delta (1.983)
Luego, el sargento tornó ante la pizarra, y, enfebrecidamente, dibujó allí tres enormes símbolos.
Etiquetas: libros
25 septiembre 2009
De mujeres con hombres (1.997)
Pero en aquel momento veía las cosas descarnadamente, pensó, era el momento en que la marea estaba baja y todo - incluido él mismo - se mostraba tal cual era. He aquí la vida real, se dijo. No se engañaba a este respecto. Aquella era su verdadera imagen, y debía actuar con arreglo a ella.
Etiquetas: libros
24 septiembre 2009
23 septiembre 2009
22 septiembre 2009
La excursión a Tindari (2.000)
- Disculpe, comisario, pero ¿no le parece que ha sido usted un pelín canalla? - preguntó indignada la voz de la conciencia de Montalbano a su propietario.
- ¡Uf, menuda lata! - fue la respuesta.
- ¡Uf, menuda lata! - fue la respuesta.
Etiquetas: libros
21 septiembre 2009
20 septiembre 2009
Hace días
En el paraíso el futuro es un agujero negro con una gola de hormigón.
Pasé el verano mirando al futuro y leyendo novelas. Me corté el pelo, dormí en tu cama, de cuando estabas soltera. Esa maravilla torneada por un ebanista genial.
Estuve tres veces en la playa, en Vega, subí otras tantas o más a Peral, caminé hasta Santa Cristina por la mañana, busqué el sol que serpentea entre los árboles del Mofusu majestuoso y secreto, viajé a Quirós a comer con N. al calor de la lumbre, también nos zampamos el chuletón legendario de Pinocho.
Estuve en una cueva, bajé a una mina retocada, nos bañamos todos juntos en la piscina de la Llera. Cocinamos bajo la lluvia y en Rodiezmo la manta verde fue mantel y cama. La sidra brota de un aparato y los sueños germinan entre el griterío de los niños. En el paraíso los cañones no matan gente, la refrescan con el trago de la cerveza fría.
Estuve en un funeral y me enseñaron las fotos del oso. Vi una iglesia que se apartó en mil novecientos veintidós para dejar paso al futuro, ese que vomitan los agujeros negros.
Leí a Lawrence Block, a Markaris, a Ellroy, a Persson. Y entendí que la literatura es redención, es paz, es desasosiego, es verdad y es mentira. Y viví en esos libros. Y cada noche encendí el iPod y escuché a Clint Mansell, a Feist, el concierto de Colonia de Jarret, y algo a Coltrane, y a Neil Young que me dijo Light a candle.
Subí al cementerio a veros tres veces. Las tres lloré. Porque no entiendo esta vida que tengo por delante sin vosotros.
Pasé el verano mirando al futuro y leyendo novelas. Me corté el pelo, dormí en tu cama, de cuando estabas soltera. Esa maravilla torneada por un ebanista genial.
Estuve tres veces en la playa, en Vega, subí otras tantas o más a Peral, caminé hasta Santa Cristina por la mañana, busqué el sol que serpentea entre los árboles del Mofusu majestuoso y secreto, viajé a Quirós a comer con N. al calor de la lumbre, también nos zampamos el chuletón legendario de Pinocho.
Estuve en una cueva, bajé a una mina retocada, nos bañamos todos juntos en la piscina de la Llera. Cocinamos bajo la lluvia y en Rodiezmo la manta verde fue mantel y cama. La sidra brota de un aparato y los sueños germinan entre el griterío de los niños. En el paraíso los cañones no matan gente, la refrescan con el trago de la cerveza fría.
Estuve en un funeral y me enseñaron las fotos del oso. Vi una iglesia que se apartó en mil novecientos veintidós para dejar paso al futuro, ese que vomitan los agujeros negros.
Leí a Lawrence Block, a Markaris, a Ellroy, a Persson. Y entendí que la literatura es redención, es paz, es desasosiego, es verdad y es mentira. Y viví en esos libros. Y cada noche encendí el iPod y escuché a Clint Mansell, a Feist, el concierto de Colonia de Jarret, y algo a Coltrane, y a Neil Young que me dijo Light a candle.
Subí al cementerio a veros tres veces. Las tres lloré. Porque no entiendo esta vida que tengo por delante sin vosotros.
Etiquetas: viaje
19 septiembre 2009
En la ciudad gris
En la ciudad gris no hay cargaderos de carbón que acechen tras la arboleda tremenda.
En la ciudad gris no se coronan los pastos de musgo que nacen en los tocones resucitados de los árboles eternos.
En la ciudad gris no hay una calle que me lleve hasta vosotros, entre el jadeo y el recuerdo de cuando estábamos todos.
En la ciudad gris no hay un árbol tras otro, ni siquiera uno sí y otro no.
En la ciudad gris no hay sidra en los bares.
En la ciudad gris no hay un río con nutrias, ni un pasadizo frondoso que nos lleve a casa de Pilarina.
En la ciudad gris no hay una barra en la que el hombre de Peral lee obituarios escritos por Julio sobre hombres de vidas fascinantes.
En la ciudad gris no hay un sendero que me lleve a Santa Cristina pasando por les Campes.
En la ciudad gris no se coronan los pastos de musgo que nacen en los tocones resucitados de los árboles eternos.
En la ciudad gris no hay una calle que me lleve hasta vosotros, entre el jadeo y el recuerdo de cuando estábamos todos.
En la ciudad gris no hay un árbol tras otro, ni siquiera uno sí y otro no.
En la ciudad gris no hay sidra en los bares.
En la ciudad gris no hay un río con nutrias, ni un pasadizo frondoso que nos lleve a casa de Pilarina.
En la ciudad gris no hay una barra en la que el hombre de Peral lee obituarios escritos por Julio sobre hombres de vidas fascinantes.
En la ciudad gris no hay un sendero que me lleve a Santa Cristina pasando por les Campes.
En la ciudad gris hay oficinas llenas de estatuas.
En la ciudad gris patinamos sobre una piel de granito.
En la ciudad gris el río es la esperanza del suicida, el escenario de un barco de palas que esquiva una bola de acero, es el anfiteatro de unos niños que orinan a los novios que reman aguas abajo.
En la ciudad gris espero a N. sentado en una terraza.
Y no llega.
En la ciudad gris patinamos sobre una piel de granito.
En la ciudad gris el río es la esperanza del suicida, el escenario de un barco de palas que esquiva una bola de acero, es el anfiteatro de unos niños que orinan a los novios que reman aguas abajo.
En la ciudad gris espero a N. sentado en una terraza.
Y no llega.
Más oscuro que la noche (2.001)
Pensó en toda la maldad que había ahí fuera. Una ciudad con más cosas malas que buenas. Un lugar donde la tierra podría levantarse bajo tus pies y tragarte hacia la oscuridad. Una ciudad de luz perdida. su ciudad. La ciudad de la segunda oportunidad.
Etiquetas: libros
17 septiembre 2009
Hollywood Station (2.006)
La placa que llevan es la más preciosa y la más famosa del mundo. La han copiado muchos departamentos de policía y todo el mundo la envidia, pero ustedes llevan la auténtica. Y todos los críticos, políticos y periodistas de mierda vienen y van, pero la placa, siempre sigue igual. Pueden ustedes desquiciarse y sentirse tan ultrajados como quieran por lo que suceda, pero no adopten actitudes cínicas. El cinismo envejece. Hacer bien el trabajo de policía es lo más divertido que van a hacer en toda su vida. De modo que salgan a la calle esta noche y diviértanse.
Esta edición tiene un impagable prólogo de James Ellroy, resumen telegráfico de Mis Rincones Oscuros, y también homenaje a la literatura de Joseph Wambaugh, al que reconoce como su maestro
Etiquetas: James Ellroy, libros
Disparen sobre el pianista (1.956)
- ¿Quieres arriesgarte?
- ¿A qué?
- Arriesgarte a que te crean.
- No lo creerán - repuso él -. Sólo creen lo que pueden comprobar directamente.
- ¿A qué?
- Arriesgarte a que te crean.
- No lo creerán - repuso él -. Sólo creen lo que pueden comprobar directamente.
Etiquetas: libros
Último recurso (2.005)
Era como si algún tipo de dbomba de desintegración social hubiera estallado y la metralla de vidas heridas y despojadas se hubiera extendido por doquier. En la acera había hombres y mujeres que gritaban palabras ininteligibles o inquietantes incongruencias.
Etiquetas: libros
09 septiembre 2009
08 septiembre 2009
07 septiembre 2009
06 septiembre 2009
Echo Park (2.007)
- ¿Qué usó para cavar?
- Tenía una pala.
- ¿Siempre lleva una pala en su furgoneta de limpiaventanas?
- No. La encontré apoyada en el granero, en los establos. Creo que era para limpiar las cuadras, esa clase de cosas.
- ¿La devolvió cuando terminó?
- Por supuesto, detective. Yo robo almas, no palas.
Etiquetas: libros
03 septiembre 2009
El agente de la Continental (1.923)
- Lo haré -estalló-. Le mataré. ¿Lo dices de veras, nena? Si le mato, ¿te vendrás conmigo?
Ella le tendió la mano.
- Te lo prometo -le dijo. Y él la creyó.
Ella le tendió la mano.
- Te lo prometo -le dijo. Y él la creyó.
Etiquetas: libros
01 septiembre 2009
Gomorra (2.007)
Yo sé, y tengo las pruebas. Yo sé dónde se originan las economías y dónde toman su olor. El olor de la afirmación y de la victoria. Yo sé qué exuda el beneficio. Yo sé. Y la verdad de la palabra no hace prisioneros, porque todo lo devora y de todo hace una prueba.
Etiquetas: libros