Hasta la última nota

Un viaje por la música, en mil estaciones.
Hasta la última nota

Susurrando

Quedan horas para la amanecida y trasteo por Fort Apache esperando la señal de salida. Busco una soga de Ermenegildo Zegna y de pronto escucho ruidos espantados por el sueño infantil.
El heredero recupera su cama, lo arropo, le pido que duerma y salgo de su habitación. Un susurro que no entiendo. ¿Qué dices, hijo? Me contesta tras las sábanas. Te quiero.
Sobra el resto del día.

En negro

Viajo sin más compañía que la noche y mis fantasmas. El tren se adentra en lo negro y mi alma pide bicarbonato. Escucho Days of the ring y hago repaso de las peliculas que vi y de las que no vi. El traqueteo es de millones de euros y me pregunto si se pueden dedicar monumentos a la vanidad. Me ofrecen periódicos, esos terciopelos sucios donde afloran los diamantes. Leo un poco, otra vez Nick Cave. La noche no amaina, una tempestad en negro escondida tras mi reflejo en la ventana.
No espero nada de este lunes. Tu mirada seria el mayor premio.

Hellboy. Director's Cut (2.004)

I'm fireproof, you're not.

Visiones

Leo El asesino de la carretera. Paladeo sus paranoias. Trago su mensaje. Metabolizo sus fantasmas. Vivo en el horno crematorio que es la mente del asesino. Su cerebro es un cine de los de antes, de pantalla descomunal y sesión continua. Se proyectan filias, parafilias y crímenes. Documentos TV versión LA. La ciudad/mundo y los experimentos de la química, la soledad y el fracaso. Charles Manson y los Beatles. Cenicienta y la Dalia Negra. Gram Parsons y Liberace.
La mirada oceánica es un emblema de salud y deseo y me veo a mi mismo viendo esa visión, viviendo tras esa ventana. La catarata de uves en una frase. El estupor de la piel. El espectáculo de la carne. A mi lado, lo de Stendhal fue un parpadeo.
Me asomo a los ojos de la nena mientras dibujo para ella y para el heredero la peripecia de un conejo campero que se juega la vida a la vera de Carrefour. No era el conejo Pepe. Papá, si hubiera sido el conejo Pepe, ¿lo hubieras subido a tu coche?. Pues claro. Mis ojos en sus ojos. Mi vida en la de ellos.
Mi cerebro es un cine pequeño, como aquel Groucho al lado de San Pablo. Fotogramas gastados y Dustin Hoffman muriendo de viajante. Proyecto lo que tengo y lo que no. Escucho lo dicho y lo que está por decir. El destello a veinticuatro por minuto me ciega con los ojos abiertos.
Veo visiones.

Sobre gustos

(El heredero) - Papá, ¿qué es lo que más te gusta del trabajo?
(Sánchez Bolín) - Volver a casa.
(El heredero) - A mi el momento de comer el bocadillo.

Before the Devil Knows You're Dead (2.007)

Verdadero cine negro, negrísimo.

Vídeos

Mike me escribió esta mañana para contarme lo de su sitio de vídeos. Un regalo.

Cesta de la compra

Y por fin:

Árboles

Ventana en Coañana

Cielo de Cármenes

Cementerio de Bermiego

Armonía

Contraste

Villamarcel

Villamarcel, Quirós

Verano is over

El resultado es el que sigue:

Horarios

Subí al cementerio entre el calor y la humedad, en horario de visita. Con el iPod atiborrado de Neil Young y una camiseta azul marino con el trazo de un sol naranja en la espalda.
Descubro una zona con pequeñas tumbas infantiles rellenas de lágrimas. Me acerco al prisma. Granito pulido, trazo limpio, las letras ahora mate diciendo tu nombre.

Sentado en el muro sur veo arder algunos hartos. El sol ilumina el valle y seca el agua de la última tormenta. Te recuerdo fumando una faria mientras conducías feliz en aquel pasado que sólo tenía futuro. El año dos mil fue tu hito inalcanzable, y me acuerdo de ti cuando el heredero dice querer vivir en la Pola. La alta velocidad horada las montañas y los perros tienen un hotel llamado Brañavalera. El mundo cambia, se trasforma, y tú no estás. Mis ojos condensan aquellos días de primero, segundo y postre; del pelo bien cortado en la nuca y en los parietales; del paseo vespertino; del runrún del parte a las horas en punto.
Vivimos en el presente con las cargas del futuro y los golpes del pasado. Tenemos la inocencia de dos niños que juegan. Será suficiente, supongo.
Por la noche me fumé una faria pensando en ti. Y en el puto presente.

El libro de texto

Esos que se utilizan en colegios y escuelas. Se compran cada año porque quedan inservibles y/u obsoletos transcurrido un curso escolar. Pesan mucho y cuestan más.
Mientras tanto, Soria es digital televisivamente hablando y suspiramos por un iPhone. Los niños portean su pesada carga cada mañana y las editoriales buscan un cambio más para el curso que viene. El libro es cuaderno, pero no te ahorras los cuadernos. Así se asegura su destrucción. Los hermanos pequeños nunca más descubrirán los pecados de sus hermanos mayores al heredarlos.
Además, la proliferación de pasados autonómicos, lenguas maternas (me parto de risa), desarrollos curriculares específicos y demás morralla multiplica las versiones de cada libro, lanzando las economías de escala por el desagüe. Cada septiembre, una cola en Hipercor y un sarretazo al bolsillo.
Por favor, libros de contenido estable, actividades en formato digital fácilmente imprimible, buenas bibliotecas. Salvaremos los bosques, nuestros bolsillos y la espalda de nuestros hijos. Las editoriales seguirán prosperando igual, nada que temer por esta parte. Las consejerías de Educación ya inventarán algo.

Paisaje después de una batalla

El Angliru

The Aramo Copper Mines Ltd. / Minas de Rioseco

Muy cerca de Llamo, concejo de Riosa.