30 agosto 2024
26 agosto 2024
Veintiséis de agosto
25 agosto 2024
Veinticinco de agosto
20 agosto 2024
Veinte de agosto
18 agosto 2024
Diecisiete de agosto
Caminé la playa, volví a Eden Park y me comí una ensalada y pollo, largamente marinado, al horno.
Recorro Visitation Street, qué será de todas aquellas vidas, que será de nuestras vidas cuando acaben de leer la novela en la que salimos.
Tarde bochornosa, me subo a un autobús camino de Villaviciosa para celebrar sesenta años.
Nació una niña. Mi pensamiento salta raudo de la madre hacia los que no la conocerán.
Bienvenida, A.
14 agosto 2024
Catorce de agosto
Tomé un café americano con sacarina y se hizo de día. Escucho el sonido cósmico de los Hermanos Gutiérrez. Viajo hacia atrás viendo fotos y rebuscando recuerdos.
Camino vestido de negro con calzado de colorines y calcetines más vistosos aún. Nadie me mira, o no veo a nadie haciéndolo. No importa. Casi nada me importa, sólo vosotros. Llueve y deja de llover. Recuerdo y no dejo de recordar.
13 agosto 2024
Trece de agosto
El cielo está gris y llueve con desgana. Camino hasta mi límite diurético. Los dueños corren atados a sus perros y el mundo sigue tranquilamente al revés.
No es el mismo mundo que entonces, se movió y cada lo extraño más. Serán mis años, o los del mundo, o los de ambos que seguramente sean los mismos. Navegamos entre lo líquido y lo espinoso, con relámpagos y rayos a destiempo, sin dejarnos descansar.
Bajo a la playa. Escucho a Rafael Berrio, a Rialto, a los Go-Betweens. Testamento, desamor y nostalgia expresados con talento, sensibilidad y emoción. Llueve y no llueve. Vuelvo a casa. Cocino pisto, sardinas y unos torreznos y espero. Llegan de la calle, las nubes se disipan.
12 agosto 2024
Doce de agosto
Cojo una bicicleta para no perder el tren. Leo a Simenon y tengo que dejarlo porque el paisaje me distrae. Soy un viajero asomado a la ventana que me lanza dioramas.
Dejo la lectura y veo una siderurgia. Una fábrica de aquellos tiempos, todo fuerza, lucha y carbón y hierro.
Sigo viajando. Llego a Innisfree. Estamos casi todos. O casi nadie.
08 agosto 2024
Siete de agosto y parte del ocho
Salimos de la estación Irish Stout para recorrer algunos grados del arco atlántico, ramal cantábrico.
Comimos almejas, calamares, panza de bonito, helado de turrón con chocolate caliente, dos botellas de sidra y café americano. En una terraza en el barrio que boquea. Sobremesa sin freno. Conversación larga, frondosa, interesante, abierta, sincera, entretenida. Un paseo breve y llegamos a Old Fashioned, nuestra estación favorita. Los chistes malos, el recuerdo de los amigos ausentes, las preocupaciones y los placeres, los viajes y los tiempos.
Y en la despedida, una mirada de reojo al mundo de dentro de quinientos años.
07 agosto 2024
Siete de agosto
06 agosto 2024
Seis de agosto
05 agosto 2024
Cuatro de agosto
Apenas entiendo el mundo.
Cantaron que a los árboles no les importa lo que canta el pájarín.
Rodeado de ruido, busco páginas y músicas, visiones sencillas y complejas, razones e intuiciones.
El padre y la hija descansan vestidos de azul y en la televisión un paisaje también azul me explica que pasará lo que tenga que pasar.
Mientras el mar hace un hueco en la arena para que las hordas campen, se reparten premios y diplomas.
Y nosotros, como es costumbre, no tocamos a nada.
04 agosto 2024
Tres de agosto
El verano es una muchedumbre junto al mar y tus ojos azules desvanecidos en el albor de la mañana.
El verano es una tierra que no conozco y una ristra de aviones y trenes llenos.
El verano son las gaviotas ladrando y los gorriones buscando mi mano sin saberlo.
El verano es vosotros allí y yo aquí.
El verano es una panza de bonito a la plancha y cervezas y cervezas en la esquina de dos calles.
El verano es un viaje a las Shetland y un partido de los All Blacks casi al amanecer.
El verano son los estragos de los días y las noches y montones de libros destripados.
El verano son recuerdos que van y vienen al compás del reloj y una visita a la Rasa, y el suelo te coge y te deja.
El verano es donde llovía y hacía sol y, si lucían las estrellas, al día siguiente íbamos a la playa.
El verano es un desconocido y una frontera entre hoy y el futuro.
El verano es casi todo y casi nada. Como yo.
23 noviembre 2023
De los días y las noches
Cambiaron los días y sus luces y las noches y las suyas.
El mar cambia a cada momento y apenas compite con el azul de tus ojos azules.
Paseamos por la arena, entre el día y la noche, mientras las luces nos arropan humildemente.
Hay un festival de grises y azules que tiñó la arena, la escalera, los edificios, las calles, las personas y sus miradas.
Tus ojos siguen azules, los míos están atónitos, perdidos en los tuyos.
Se acerca el invierno.
Y en invierno, viajar al sur.
Lo haremos, viajaremos al sur.
18 mayo 2022
22 octubre 2020
Veintiuno
Mi hijo, que cité muchas veces aquí como el heredero, cumple años.
No voy a desparramar elogios excusándome mientras los digo que no se deben a que sea su padre, pues soy su padre.
Él sabe que lo quiero, lo aprecio y lo admiro. Le diré más cosas al oído cuando las pandemias nos lo permitan.
30 mayo 2020
40tena
Camino las calles nuevamente de lo que fue una ciudad cantábrica, antes industrial y bulliciosa, hoy apenas un paseo de veraneantes temporales o perpetuos.
Pasamos cuarenta días y más entre las paredes blancas y las fotos cuadradas, conectados con el Musel mientras descubrimos que los lenguados a la plancha saben a gambas y que el azul de tus ojos azules es un horizonte suficiente para esperar los días de los abrazos y regocijo.
Vimos acelerar un contador que refrendó nuestros miedos más feroces, nos buscamos en las pantallas, atisbamos un culete americano y gesticulamos sin parar para evitar que el agua turbia de lo desconocido nos arrastrase de una vez.
Hace unos días, o semanas, o minutos, enviamos de nuevo el mensaje a los Exploradores: Nacho Vegas.
Mientras lo llaman nueva normalidad, recuerdo a MVM y sus Escritos Subnormales, sí, desde el planeta de los simios.
Bienvenidos a la Nueva Subnormalidad.
18 mayo 2019
Años
26 abril 2018
01 diciembre 2017
18 mayo 2017
Dieciocho de mayo
27 marzo 2017
03 marzo 2017
Próximamente
Y es que este diario sólo levanta la reja para relatar momentos únicos, como cuando Julio publica un libro.
Etiquetas: libros, música, recomendaciones
23 junio 2016
El futuro del rock and roll
Etiquetas: canciones, Neil Young, viaje
13 junio 2016
Cincuenta más
18 mayo 2016
01 diciembre 2015
Mienten
Mienten quienes dicen que veinte años no son nada.
Mi coronel, veinte años sin ti son toda una vida.
No te olvido, no te olvidamos.