Bodrio (III)

Calle Angustias.

Lo dicho.

Bodrio (II)

Plaza de Portugalete.

Lo dicho.

Pisadas

Hollé suelos de todos los tipos y de todos los colores.

Rojos, grises, blancos, verdes, negros. 

Asfalto, grava, algo parecido al tartán, césped, aceras graníticas. 

En llano, por pendientes ascendentes o descendentes. 

Charcos, barro y un poco de nieve en la mañana de febrero.

Bodrio

Calle Regalado.

Lo dicho.

Casas

Sigo blogs sobre Diseño y Arquitectura porque me gustan, entre otros temas, las casas. Más en concreto, las viviendas individuales. Soluciones a la cuestión de cómo vivir. Propuestas para arroparte cada día. Junto al mar, en la montaña, en abigarrados vecindarios japoneses u holandeses, en fincas argentinas o en una populosa barriada brasileña.

Hormigón, madera, acero. Casi cualquier material puede abrigarte. No importa el presupuesto, un arquitecto preparado sacará adelante tu programa ajustado a tus posibilidades económicas. Jardines y piscinas razonables, compromiso con el consumo energético y el medio ambiente, integración con el entorno, incluso buen humor en colores, texturas y composiciones.

Luz natural directa o reflejada, lucernarios, patios, juegos de sombras, propuestas arriesgadas en escaleras y terrazas, libertad cumplida dentro de las normas de planeamiento y edificación. 

Casas para vivir, amables con sus ocupantes y sus vecinos.

Y mientras tanto, nuestras ciudades llenas de bodrios. 

Old Fashioned (2.013)

4,5 cl Bourbon o whisky de centeno

2 pizcas de Angostura

1 terrón de azúcar

Chorrito de agua 

Coloque terrón de azúcar en la copa y saturar con angostura, añadir un chorrito de agua.
Revolver hasta que se disuelva.
Llenar el vaso con cubitos de hielo y añadir el whisky.
Adornar con una rodaja de naranja y una cereza de cóctel.

Old Fashioned: pasado de moda ... ¡já!

Crisis

Una serie de televisión.

Estoy siguiendo “Mad men”. Ahí empezó la Crisis. Para bien y para mal.

Jesús Ordovás

Diecinueve de febrero

Padre, muchas felicidades.

Cómo ser buenos (2.001)

Tengo para mí que el estado normal del ser humano es ya de por sí bastante dramático; no hace falta ser adicto a la heroína o un poeta de performance para experimentar lo extremo. No tienes más que amar a alguien.

Lennox (2.009)

La razón era que nada me deprimía más que el éxito y la felicidad.

El puente de los asesinos (2.011)

-Con el capitán - dije-, bajo al infierno.

La aventura de viajar (2.006)

A menudo la literatura debe cumplir la función de hacer verosímil la vida.

Corazón de Ulises (2.006)

Por eso, y no por otrarazón, los antiguos lugares del mundo clásico tienen algo de sagrado para los hombres de hoy. Yo lo sentí así mientras bebía en el manantial el agua bendita de los pensamientos inmortales.

El atentado (2.005)

Ahora que lo pienso, ¿cómo podía vivirla si no dejaba de soñarla?

Quince de febrero

Muchas felicidades, madre.

Cuatro de mayo

Lo que nos sostiene en la inquietud y en el esfuerzo de escribir es la certeza de que en la página queda algo que no ha sido dicho.

El oficio de vivir, C.P.

Grises

Visto de negro, Man in black. Me camuflo como puedo en este exilio interior de granito gris, avenida de piedra, reserva de sombras, río de desencuentros. Arrancó el día sin viento, con frío y cielos despejados. El dorado del amanecer antesala del azul.

Azul, azul y gris. De niño leí insistentemente El hombrecito vestido de gris, el cuento sobre los avatares de un hombre discreto, callado y paciente que tenía la ópera en su cabeza. Cómo supe que el hombrecito vestido de gris iba a ser yo es un misterio que no deja de intrigarme.

No me queda otra que esperar el día en que vomitaré el arco iris.

Mensaje desde Argentina, 8sep2012

PH A. <XXXXXXX@gmail.com>
08/09/12

para pavesista
Estimado amigo: He leído con toda atención mucho del interesante material volcado en tu blog. Me asombró la marca indisoluble que te dejó tu abuela y toda la historia de amor que la unió a tu abuelo. Es envidiable tener un tesoro así tan cercano, tan dentro tuyo. He recorrido el hotel y la habitación 126 de tu mano: ha sido de lo más conmovedor que visto porque lograste transmitir profundos sentimientos mediante palabras e imágenes. Gracias por compartirlo. Finalmente, y esto relacionado con reflexiones tuyas, quiero decirte que el pasado y el futuro son igual de inasibles, sólo contamos con el presente, con ese fugaz instante que se escurre como agua entre los dedos. Te hago llegar mi afectuoso saludo, esperando encontrarnos en algún lugar tan virtual y virtuoso como éste.
H. A. (Santa Fe, Argentina)

Mensaje hacia Argentina 10sep2012

Buenos días
muchas gracias por su amable mensaje.
La muerte de mi abuela, y antes de mi abuelo, ha sido uno de los acontecimientos de mi vida. Hasta hoy, el más doloroso.
El blog de la Hab. 126 (habitación del hospital donde pasó su agonía) es mi homenaje, una pequeñísima contribución comparada con lo que ella me dio.
Un abrazo desde España, teatro en ruinas.

Viento

El viento extrema las sensaciones. Si corres contra él, irás más lento, te costará avanzar. Si hace frío, lo notarás más. Si hincha tus velas, avanzarás más deprisa. Si le gritas, nadie te oirá. Si los papeles están ordenados, el viento te obligará a empezar de nuevo.

El cochecito azul porfió contra el viento. Bravo y tenaz, consiguió devolverme a casa.

El viento, ni invencible, ni eterno.

Treinta y tres

Recuerdo el día que naciste.

Recuerdo aquel sábado, tres meses después, cuando entramos en la habitación a saludar a J. y nos miraste desde el cuco. No olvido aquellos ojos.

Recuerdo tus risas en la cuna, deshecho en carcajadas bajo la sábana.

Recuerdo tus dedos imposibles.

Recuerdo los rizos, tan efímeros.

Recuerdo la trucha bajo tu pie.

Recuerdo tus saltos, tu rebeldía, tu coleta.

Recuerdo las croquetas y los lechazos.

Recuerdo la calle 33 arriba y abajo, cuando Koreatown.

Recuerdo tu fuerza, tu simpatía, tu bondad.

Recuerdo la acera de la calle 14, nuestro octubre rojo.

Recuerdo tus vídeos, a veces videos, tan Peter Sellers.

Recuerdo tu coche rojo, riding under the sun.

Estás lejos, en los calores del sur austral, cerca de la casa Rosada, hecho un lío con sobres y limones.

Y nosotros, al otro lado del mundo, sin dejar de recordarte.

Qué alegría tus años con nosotros.

Felices treinta y tres, y los que vengan, F.

Víspera

víspera.

(Del lat. vespĕra, la tarde).

(...)

2. f. Cosa que antecede a otra, y en cierto modo la ocasiona.

3. f. Inmediación a algo que ha de suceder.

(...)

Leo libros que cuentan vidas de otros: inventadas, adaptadas o directamente trasladadas al papel. En algunas de ellas encuentro retazos de mi propia vida; en otras, comprendo que son fragmentos de las vidas de aquellos otros.

También leo libros de viajes, o visito exposiciones. Siento la emoción del descubridor, el pasmo del viajero, la pasión de la búsqueda que muchas veces no es otra que la de uno mismo despojado de las seguridades de su vida diaria.

Y en todos atisbo un hilo común, la persecución infatigable de la felicidad. Unas veces, las más, el relato del fracaso. Otras, las menos, los trazos imperceptibles del éxito.

Cada día, esperando el siguiente, confiando en tener más suerte.

Memoria Helada: Roald Amundsen

Museo de la Ciencia de Valladolid.

Sábado por la mañana.

Frío y brisa.

Amundsen y su arrojo, capacidad de adaptación y sus logros.

En sus propias diapositivas explicadas 

con los textos que escribió para las conferencias.

Tierra desacostumbrada (2.008)

- No consigo imaginarme a mi padre viviendo aquí -dijo.

- Entonces no se lo pidas.

Punto de partida (1.998)

- Gracias -respondí-. Por lo menos, ahora lo sabemos.

Pánico al amanecer (1.961)

- No vas a encontrar trabajo un sábado.
- No, tal vez no. Pero ... Es que yo...

La casa de las bellas durmientes (1.969)

- Comprendo. No es una relación humana.
- ¿Qué quiere decir?

En busca de April (2.010)

- ¿Un familiar? -dijo- ¿Cómo iba a ser un familiar? ¡Si era negro!

Mystic River (2.001)

- Sí, es ella -afirmó.
- Es Katie.
- Es mi hija.

El poeta (1.996)

Salí del cementerio sin volver la vista atrás.

A veces

A veces es mejor con palabras de otros.

De vita beata

En un viejo país ineficiente,
algo así como España entre dos guerras
civiles, en un pueblo junto al mar,
poseer una casa y poca hacienda
y memoria ninguna. No leer,
no sufrir, no escribir, no pagar cuentas,
y vivir como un noble arruinado
entre las ruinas de mi inteligencia.

Jaime Gil de Biedma