Cuchillos

Camino entre los cuchillos después de leer detenidamente las etiquetas de las botellas de whisky. Observo a un joven con una barba con recortes imposibles y me pregunto si tengo algo en común con él.
Las estanterías rebosan chocolates de sabores y el sol se transformó en un embarrado de fluorescentes. Hay filetes de salmón que no son de color naranja y una centolla reposa tranquila en la antesala de la muerte al vapor.
Cojo un chuchillo y la hoja silba arrogante cuando vuelvo a colocarlo en su sitio. Día a día, corte a corte, seguimos avanzando.