Cuatro años

Que no son nada, dicen.
Joder, son muchos, muchos. Demasiados, y no acabamos ni de empezar.
Son un abismo, una tortura, son el viento frío que se cuela por las ventanas.
Los días sin pan, los días sin fin, los días perdidos.
Porqué te echo tanto de menos, porqué.
Porqué no estás, porqué.
Te ahorraste cosas horribles, pero aquí, con nosotros, para nosotros, para todos, contigo, no nos lo hubieran parecido tanto, porque eras la prueba de que la vida está por encima de todas esas cosas.
La vida, la muerte.
Nosotros aquí, sin dejar de recordarte.
Y tú allí, con el capitán Blanco, que murió coronel.
Joder.