Treinta y siete

J., el entusiasmo bajo un tupé rizoso, cumple años.

No sé si a él le parecerán muchos, a mi me parecen poquísimos.

Porque cada año de J. es gloria bendita, o gloria satánica, o gloria pagana, o simplemente gloria gloriosa.

Quiero que cumpla muchos más, 

que me escriba muchos mensajes, 

que hable conmigo muchas horas, 

que me grite, me riña y me abrace, 

que grite a F., lo riña y que lo abrace, 

que nos acaricie a todos con su trato de seda,

que se suba a los taxis como sólo él sabe hacerlo, 

que pida two shots & two beers en aquellos bares, 

que me salve más veces, 

que coma conmigo, 

que beba conmigo ni lo pido, 

que fume a mi lado, 

que deje de fumar,

que me envíe música y letras, 

que lo entreviste Avelino Pistarino, 

que se ría y que cante y que toque la armónica, 

que venga a verme de la mano de la dulce profesora con botas, 

que me reciba cuando vaya a verlo, 

que no ceje en sus WoodyAllens, 

que se vista de negro, 

que no se quite las botas, 

que luzca la camiseta de España por los neveros de Manhattan, 

que vuelva y que nunca se vaya.

J., primo, hermano, amigo.

Cabrón, cumple muchos más, por favor