Anticiclón

Los amaneceres son inviernos y los atardeceres primaveras.
Y entre ambos la nada vestida de miércoles.
Encallado entre la memoria y el deseo espero que los pájaros vuelvan a volar.
Estrellado contra el sol, sueño con la lluvia y contemplo los brochazos rojizos que orlan Fort Apache.
Recorro una autopista de granito y sé que en los días que llegarán, estaré de nuevo con vosotros.